Autre nouvelle, par MI6
Archive 2002 : article d'époque, conservé tel quel. Les liens d'origine ont été désactivés, et le jeu a bien changé depuis.
C'était le bon vieux temps… Par MI6, le 28/03/2001
Black Bob regardait autour de lui. Tout ce qu'on nous avait promis pour la retraite, les palmiers, la plage, le soleil, les jolies filles, tout ça ce n'était qu'illusion... Il observait ses compagnons, parqués eux aussi dans un hospice étroit sentant le renfermé et l'urine de vieux. Lorsque l'infirmière en chef arrivait, une petite rouquine sadique, plus un mot ne transpirait, sauf...
" Ah, de mon temps, les mulets, on leur mettait une bonne raclée ! Ca c'était du vrai challenge. Avec Riton, on l'a bien matée la Milie ! ", radotait Arthur…
" Oui, oui, Monsieur Arthur, vous n'avez pas pris vos médicaments encore ! "
Black Bob regardait les deux cartes d'identité qu'il tenait dans sa main. Le regard perdu sur celle de Shinai, qui était maintenant périmé, lui faisait remonter les souvenirs de ce qui l'avait amené jusqu'ici avec Petehaya. A cette époque, celui ci aussi avait " emprunté " une autre identité.
*** Flash-back ***
Onz regardait tranquillement l'organigramme de la Whelk Company. Il sentait quelque chose de louche se tramer dans les hautes sphères. Il fallait qu'il sache de quoi il retournait. Il se pencha sur son ordinateur, et consulta ses messages. Rien d'intéressant. Un indicateur clignota, lui signifiant que le traceur qu'il avait discrètement posé sur la messagerie du PDG avait intercepté quelque chose. Il ouvrit les copies récupérées, et resta un instant perplexe.
Il devait agir, et au plus vite. Il composa le numéro de Douz :
" Allô ! Douz ? J'ai besoin de te voir rapidement, et dans un endroit discret... Ta vie semble en danger, le complot se referme sur toi !
- Bon, donnons-nous rendez-vous au Fond's Bar dans une heure, dans les bas fond de Neo-Trantor ! "
La ruelle du quartier touristique de Neo-Trantor était à peine éclairée. Des sons diffus et vaguement " ethniques " provenaient des différents bars disposés aux sous-sols des échoppes maintenant fermées. Deux hommes cheminaient dans la pénombre, leur pas était celui de ceux qui ne souhaitent pas être dérangés et leurs mines étaient sévères. Si l'un des mendiants avait risqué de les fixer plus d'une seconde et si par malheur, il n'avait pas reçu suffisamment d'aumônes pour se payer sa bouteille de vinasse, il aurait pu remarquer d'infimes variations sur le visage de chacun de ces hommes, comme si leurs pensées se transmettaient par ces quelques mouvements faciaux.
Le Fond's Bar, le fameux No Man's Land, où les marchands de passages venaient dépenser les quelques bénéfices qu'ils avaient honteusement sucé des royaumes indépendants, où les Fondateurs venaient raconter leurs exploits militaires et déclamer le déclin de l'Empire, où certains Généraux de ce même Empire se targuaient d'avoir des moyens de lutter contre tous les envahisseurs, et enfin où les chefs de guerres des royaumes indépendants venaient soutirer de précieuses informations pour survivre dans la jungle galactique. Ici, toutes les tractations, même contre nature, étaient possibles. Ici, les dernières rumeurs et les plans des derniers croiseurs circulaient sans problème, pour un peu que l'on y dépense quelques crédits.
Les deux hommes s'étaient installé à une table de Stud Poker, en train de plumer allègrement quelques autres clients. Un observateur attentif aurait pu dire qu'ils trichaient ou alors qu'ils avaient tellement d'intuition qu'ils savaient exactement quand bluffer, quand se coucher, et quand être sûr de gagner. Un mystique leur aurait même accordé des pouvoirs supérieurs.
Et pourtant, toute la discussion était retranscrite dans cette simple partie de carte... Car Onz et Douz, discutaient vivement, la teneur de leur dialogue équivalait à peu près à ceci (quoi que riche de moultes détails impossibles à retranscrire ici) :
" - Tu te rends compte que Troiz et Treiz essayent d'influencer le PDG pour te faire bannir ? J'ai même intercepté un holomessage de Troiz réclamant ta tête sur un plateau... En regardant l'organigramme de la société, il est évident que ta mort les arrange au plus haut point ! Rallonge de budget sur les missions, et survie nécessaire de Treiz... En plus, tu risques fort d'emporter Quatorz avec toi s'ils réussissent à t'éliminer !
- Hummm... je comprends maintenant l'importance de ta communication !
- Il est temps que l'on agisse, mon ami, le MI6 ne peut pas se laisser faire.
- Nous sommes à proximité des locaux de la FMS, pourquoi ne pas y aller faire un tour ? Peut-être y trouverons-nous la solution à nos problèmes. Après tout, ce fourbe de Fleole a toujours été de bons conseils dans ces cas-là ! "
La partie finie, les tournée allègrement offertes, Onz et Douz s'éclipsèrent alors. Ils se rendaient dans les beaux quartiers de Neo-Trantor et plus précisément vers la Tour FMS, un bâtiment de 247 étages, scintillant au soleil. Quelques minutes plus tard, Onz et Douz furent accueillis par l'assistante personnelle du Président de la FMS, une sculpturale rousse au visage sévère mais illuminé par ses yeux vert brillant. Après une rapide explication et quelques signes de tête des deux hommes, la jeune femme se lança dans un long monologue...
- Vous m'êtes vraiment sympathiques tous les deux, aussi je vais essayer de vous aider de mon mieux. La FMS va mal, les inscriptions se font rares, à croire qu'il n'y a plus de traîtres dans la galaxie. Et pour tout vous dire, Monsieur Fleole Fils n'a pas l'envergure de son père... Heu, je ne devrais pas vous dire tout ça !
*** Regards compréhensifs et inclinaisons de la tête... ***
- Mais qu'importe, je vous fais confiance, paradoxal non ? En fait depuis l'assassinat de son père, Monsieur Fleole Fils a comme perdu la foi, j'ai même entendu dire qu'il refusait d'aller partager le Yahourt Sacré des soirées mafia. J'ai également appris par la comptable qu'on avait reçu des factures du conglomérat d'Assistance Sopra, pour des virements occultes destinés à dédommager le marchand Yhom... Même l'un de ses plus proches agents, Mlle Yu, a déposé sa lettre de démission, sous prétexte que ses missions étaient devenues trop ennuyeuses et qu'elle souhaitait voir de nouveaux horizons !
*** Mines abattues et airs dépités ***
- Non, à part se vautrer dans son canapé en polycuir authentique de Tazenda pour écouter des concerts retransmis depuis la planète MTV2 ou sortir occasionnellement pour voir un holofilm sur GeorgeV, il ne fait rien de bien intéressant. Peut-être est-il amoureux…
*** Expressions intéressées et compréhensives à la fois ***
- Mais cela ne vous avance pas et je sens que je vous ennuie avec mes bavardages J'espère vous revoir un jour, avec une société qui marche mieux. Au revoir messieurs !
Nos deux hommes étaient revenus à leur point de départ. Ils avaient la connaissance du piège qui se refermait, mais aucun moyen de l'en empêcher. Quelques minutes plus tard dans le Fond's Bar, Onz et Douz s'étaient assis à une table et se demandaient comment résoudre leur problème. Ils s'arrêtèrent de parler, commençant à renifler autour d'eux :
" Tu ne trouves pas qu'il règne une odeur bizarre ici ? "
Soudainement, un bossu aux longs cheveux blancs éparpillés sur le pourtour du crâne et au visage émacié s'approcha d'eux puis les dévisagea avant de poser sur la table une feuille de couleur douteuse. Il leur jeta un dernier regard de ses yeux livides puis planta un poignard sur la feuille et disparu à travers la clientèle inexplicablement beaucoup plus nombreuse et dense tout d'un coup. Les deux hommes se dévisagèrent, puis prirent silencieusement connaissance de la missive : " Retrouvez-moi dehors " étaient les seuls mots qui noircissaient cette feuille. Après un vague tour d'horizon, Onz et Douz décidèrent de sortir...
Une forme recourbée éveilla leur attention sur la droite, dans une ruelle sombre... Il leur sembla alors entendre comme un rire toussoteux... Puis le bossu s'approcha à nouveau. Il était hilare et pas le moins du monde effrayé. Le léger vent apportait vers les deux hommes une puanteur immonde, comme celle de la charogne pourrie et ils ne purent s'empêcher de porter un mouchoir devant leur nez.
Puis d'un seul coup, l'un des deux hommes croisa ses deux index devant lui et lança d'un air dégoûté :
" - Locard, la Hyène Putride ! Ainsi tu n'es pas mort, toi le charognard de Trantor, celui pour qui une trahison ne suffit pas si elle n'est pas assortie de souffrance et de morts d'innocents !
- Lui-même, mes Seigneurs, vous me flattez. (Rires gras et nauséabonds). J'ai cru ouïr dire que vous aviez besoin de quelques conseils... (Rictus appréciateurs). C'est toujours si difficile au début de se débarrasser d'un rival, mais vous verrez, on s'y habitue très vite et on apprécie ! "
Surmontant leur dégoût les deux hommes décidèrent d'écouter les quelques conseils, illustrés de force dénonciations, poignards dans l'ombre, promesses trahies et autres amitiés trompées...
" Pour se débarrasser de quelqu'un, le principe n'est pas de l'empêcher de nuire, mais tout simplement de le tuer ! Ca peut être fait de manière rapide et inopinée, quand on est un amateur ou pressé, ou de manière longue et douloureuse, c'est là que cet art acquiert tout son raffinement subtil... "
Son sourire en disait beaucoup trop long. Durant une demi heure, Locard leur montra pour illustrer ses propos quelques holophotos qu'il avait prises sur ces différents lieux de passages.
" Ah, celle la, je l'aime bien... Vous voyez, dans le regard de Roboky, la dernière lueur d'incompréhension lorsque j'ai fait en sorte d'envoyer un tueur à gage sadique à ses trousses ? Je ne sais même pas s'il a réalisé ne serait-ce qu'un instant qui était derrière tout ca. Oh, et puis celle la, regardez l'air de chien battu de cet homme... Il portait bien son nom, il est mort très très rapidement ! Et devinez qui j'ai corrompu pour m'aider dans cette tâche ? Rien d'autre que le pratiquement canonisé Warden. Mais bon, il n'y a pas que les vengeances et les morts que je traîne. Pour vous sauver, il faudra bien que vous grimpiez les échelons, non ? Rien de plus simple : il suffit de faire pression sur le PDG, ça a très bien marché pour moi lorsque j'étais à la Smatch Incorporated, surtout si on fait en sorte que les personnes mieux placés aient de bêtes et malencontreux accidents ! Hi hi hi... KOUF KOUF KOUF "
Locard mit pour une fois sa main devant sa bouche en toussant, et essuya sa paume noircie par le sang qui sortaient de ses poumons sur son vieux pantalon. Au bout d'une demi heure qui leur sembla durer des heures tellement les descriptions écœurantes de la Hyène Putride étaient criantes de vérité, les deux voyageurs décidèrent de prendre congé.
" - Nous ne pouvons pas faire tout ça ! C'est cruel et malsain !
- Non pas tout… Mais personne ne nous reprochera de prendre quelques inspirations, non ? Il ne te reste pas un contact à l'ESB ?
- Un ami d'un contact, oui... Le vaillant Samoht, on le dit apparenté à Zyrus, enfin à l'un des fondateurs de l'Ecole.
- Je vais envoyer Mlle Yu pour informer ce Samoht, et toi, voilà ce que tu vas faire... "
*** Fondu au noir ***
" Allez, à table tout le monde ! "
Cette exclamation de Saucisse le tira de ses pensées. Black Bob regardait son assiette d'un air déprimé. Même ce pauvre cuisinier commençait à se faire vieux. Il donnait des noms succulents à des plats qui ressemblaient plus à de la purée multicolore qu'à autre chose. Mais bon, au moins, il était content lui, il s'occupait, et il faisait ce qu'il avait toujours fait, la cuisine pour les autres. Personne ne dit rien, et sourit à Saucisse en signe de remerciements.
Après le café, Black Bob alla voir Petehaya. Dans le cendrier brûlait une photo d'une jolie brune. Un nom lui vint sur les lèvres, Melancthe.
" Dis, tu sais ce qu'est devenu Locard ?
- Ah, toi aussi tu repenses encore à cette histoire avec Concorde ?
- Comment ne pas oublier. Nous avons tout de même décidé de la mort d'une personne !
- C'est vrai, mais c'était lui ou nous… Aux dernières nouvelles, Locard s'est rangé, il s'est racheté une conduite, certainement après avoir discuté avec le Saint Homme Lefkin, et il a pris un poste dans la Samoht Ets.
- Ben, au moins deux qui auront réussi leurs reconversions ! Bon, je pense qu'il est temps de fausser compagnie à ces grabataires croulants et ces infirmières sadiques.
- Tu veux dire, réutiliser les sorts interdits de rajeunissements, ressortir nos bons vieux costumes d'apparats de la MI6 et aller arpenter de nouveaux la Galaxie ?
-Yep, cela même, la retraite c'est sympa cinq minutes, mais c'est vraiment pas fait pour les Mulets comme nous ! "
Black Bob regardait autour de lui. Tout ce qu'on nous avait promis pour la retraite, les palmiers, la plage, le soleil, les jolies filles, tout ça ce n'était qu'illusion... Il observait ses compagnons, parqués eux aussi dans un hospice étroit sentant le renfermé et l'urine de vieux. Lorsque l'infirmière en chef arrivait, une petite rouquine sadique, plus un mot ne transpirait, sauf...
" Ah, de mon temps, les mulets, on leur mettait une bonne raclée ! Ca c'était du vrai challenge. Avec Riton, on l'a bien matée la Milie ! ", radotait Arthur…
" Oui, oui, Monsieur Arthur, vous n'avez pas pris vos médicaments encore ! "
Black Bob regardait les deux cartes d'identité qu'il tenait dans sa main. Le regard perdu sur celle de Shinai, qui était maintenant périmé, lui faisait remonter les souvenirs de ce qui l'avait amené jusqu'ici avec Petehaya. A cette époque, celui ci aussi avait " emprunté " une autre identité.
*** Flash-back ***
Onz regardait tranquillement l'organigramme de la Whelk Company. Il sentait quelque chose de louche se tramer dans les hautes sphères. Il fallait qu'il sache de quoi il retournait. Il se pencha sur son ordinateur, et consulta ses messages. Rien d'intéressant. Un indicateur clignota, lui signifiant que le traceur qu'il avait discrètement posé sur la messagerie du PDG avait intercepté quelque chose. Il ouvrit les copies récupérées, et resta un instant perplexe.
Il devait agir, et au plus vite. Il composa le numéro de Douz :
" Allô ! Douz ? J'ai besoin de te voir rapidement, et dans un endroit discret... Ta vie semble en danger, le complot se referme sur toi !
- Bon, donnons-nous rendez-vous au Fond's Bar dans une heure, dans les bas fond de Neo-Trantor ! "
La ruelle du quartier touristique de Neo-Trantor était à peine éclairée. Des sons diffus et vaguement " ethniques " provenaient des différents bars disposés aux sous-sols des échoppes maintenant fermées. Deux hommes cheminaient dans la pénombre, leur pas était celui de ceux qui ne souhaitent pas être dérangés et leurs mines étaient sévères. Si l'un des mendiants avait risqué de les fixer plus d'une seconde et si par malheur, il n'avait pas reçu suffisamment d'aumônes pour se payer sa bouteille de vinasse, il aurait pu remarquer d'infimes variations sur le visage de chacun de ces hommes, comme si leurs pensées se transmettaient par ces quelques mouvements faciaux.
Le Fond's Bar, le fameux No Man's Land, où les marchands de passages venaient dépenser les quelques bénéfices qu'ils avaient honteusement sucé des royaumes indépendants, où les Fondateurs venaient raconter leurs exploits militaires et déclamer le déclin de l'Empire, où certains Généraux de ce même Empire se targuaient d'avoir des moyens de lutter contre tous les envahisseurs, et enfin où les chefs de guerres des royaumes indépendants venaient soutirer de précieuses informations pour survivre dans la jungle galactique. Ici, toutes les tractations, même contre nature, étaient possibles. Ici, les dernières rumeurs et les plans des derniers croiseurs circulaient sans problème, pour un peu que l'on y dépense quelques crédits.
Les deux hommes s'étaient installé à une table de Stud Poker, en train de plumer allègrement quelques autres clients. Un observateur attentif aurait pu dire qu'ils trichaient ou alors qu'ils avaient tellement d'intuition qu'ils savaient exactement quand bluffer, quand se coucher, et quand être sûr de gagner. Un mystique leur aurait même accordé des pouvoirs supérieurs.
Et pourtant, toute la discussion était retranscrite dans cette simple partie de carte... Car Onz et Douz, discutaient vivement, la teneur de leur dialogue équivalait à peu près à ceci (quoi que riche de moultes détails impossibles à retranscrire ici) :
" - Tu te rends compte que Troiz et Treiz essayent d'influencer le PDG pour te faire bannir ? J'ai même intercepté un holomessage de Troiz réclamant ta tête sur un plateau... En regardant l'organigramme de la société, il est évident que ta mort les arrange au plus haut point ! Rallonge de budget sur les missions, et survie nécessaire de Treiz... En plus, tu risques fort d'emporter Quatorz avec toi s'ils réussissent à t'éliminer !
- Hummm... je comprends maintenant l'importance de ta communication !
- Il est temps que l'on agisse, mon ami, le MI6 ne peut pas se laisser faire.
- Nous sommes à proximité des locaux de la FMS, pourquoi ne pas y aller faire un tour ? Peut-être y trouverons-nous la solution à nos problèmes. Après tout, ce fourbe de Fleole a toujours été de bons conseils dans ces cas-là ! "
La partie finie, les tournée allègrement offertes, Onz et Douz s'éclipsèrent alors. Ils se rendaient dans les beaux quartiers de Neo-Trantor et plus précisément vers la Tour FMS, un bâtiment de 247 étages, scintillant au soleil. Quelques minutes plus tard, Onz et Douz furent accueillis par l'assistante personnelle du Président de la FMS, une sculpturale rousse au visage sévère mais illuminé par ses yeux vert brillant. Après une rapide explication et quelques signes de tête des deux hommes, la jeune femme se lança dans un long monologue...
- Vous m'êtes vraiment sympathiques tous les deux, aussi je vais essayer de vous aider de mon mieux. La FMS va mal, les inscriptions se font rares, à croire qu'il n'y a plus de traîtres dans la galaxie. Et pour tout vous dire, Monsieur Fleole Fils n'a pas l'envergure de son père... Heu, je ne devrais pas vous dire tout ça !
*** Regards compréhensifs et inclinaisons de la tête... ***
- Mais qu'importe, je vous fais confiance, paradoxal non ? En fait depuis l'assassinat de son père, Monsieur Fleole Fils a comme perdu la foi, j'ai même entendu dire qu'il refusait d'aller partager le Yahourt Sacré des soirées mafia. J'ai également appris par la comptable qu'on avait reçu des factures du conglomérat d'Assistance Sopra, pour des virements occultes destinés à dédommager le marchand Yhom... Même l'un de ses plus proches agents, Mlle Yu, a déposé sa lettre de démission, sous prétexte que ses missions étaient devenues trop ennuyeuses et qu'elle souhaitait voir de nouveaux horizons !
*** Mines abattues et airs dépités ***
- Non, à part se vautrer dans son canapé en polycuir authentique de Tazenda pour écouter des concerts retransmis depuis la planète MTV2 ou sortir occasionnellement pour voir un holofilm sur GeorgeV, il ne fait rien de bien intéressant. Peut-être est-il amoureux…
*** Expressions intéressées et compréhensives à la fois ***
- Mais cela ne vous avance pas et je sens que je vous ennuie avec mes bavardages J'espère vous revoir un jour, avec une société qui marche mieux. Au revoir messieurs !
Nos deux hommes étaient revenus à leur point de départ. Ils avaient la connaissance du piège qui se refermait, mais aucun moyen de l'en empêcher. Quelques minutes plus tard dans le Fond's Bar, Onz et Douz s'étaient assis à une table et se demandaient comment résoudre leur problème. Ils s'arrêtèrent de parler, commençant à renifler autour d'eux :
" Tu ne trouves pas qu'il règne une odeur bizarre ici ? "
Soudainement, un bossu aux longs cheveux blancs éparpillés sur le pourtour du crâne et au visage émacié s'approcha d'eux puis les dévisagea avant de poser sur la table une feuille de couleur douteuse. Il leur jeta un dernier regard de ses yeux livides puis planta un poignard sur la feuille et disparu à travers la clientèle inexplicablement beaucoup plus nombreuse et dense tout d'un coup. Les deux hommes se dévisagèrent, puis prirent silencieusement connaissance de la missive : " Retrouvez-moi dehors " étaient les seuls mots qui noircissaient cette feuille. Après un vague tour d'horizon, Onz et Douz décidèrent de sortir...
Une forme recourbée éveilla leur attention sur la droite, dans une ruelle sombre... Il leur sembla alors entendre comme un rire toussoteux... Puis le bossu s'approcha à nouveau. Il était hilare et pas le moins du monde effrayé. Le léger vent apportait vers les deux hommes une puanteur immonde, comme celle de la charogne pourrie et ils ne purent s'empêcher de porter un mouchoir devant leur nez.
Puis d'un seul coup, l'un des deux hommes croisa ses deux index devant lui et lança d'un air dégoûté :
" - Locard, la Hyène Putride ! Ainsi tu n'es pas mort, toi le charognard de Trantor, celui pour qui une trahison ne suffit pas si elle n'est pas assortie de souffrance et de morts d'innocents !
- Lui-même, mes Seigneurs, vous me flattez. (Rires gras et nauséabonds). J'ai cru ouïr dire que vous aviez besoin de quelques conseils... (Rictus appréciateurs). C'est toujours si difficile au début de se débarrasser d'un rival, mais vous verrez, on s'y habitue très vite et on apprécie ! "
Surmontant leur dégoût les deux hommes décidèrent d'écouter les quelques conseils, illustrés de force dénonciations, poignards dans l'ombre, promesses trahies et autres amitiés trompées...
" Pour se débarrasser de quelqu'un, le principe n'est pas de l'empêcher de nuire, mais tout simplement de le tuer ! Ca peut être fait de manière rapide et inopinée, quand on est un amateur ou pressé, ou de manière longue et douloureuse, c'est là que cet art acquiert tout son raffinement subtil... "
Son sourire en disait beaucoup trop long. Durant une demi heure, Locard leur montra pour illustrer ses propos quelques holophotos qu'il avait prises sur ces différents lieux de passages.
" Ah, celle la, je l'aime bien... Vous voyez, dans le regard de Roboky, la dernière lueur d'incompréhension lorsque j'ai fait en sorte d'envoyer un tueur à gage sadique à ses trousses ? Je ne sais même pas s'il a réalisé ne serait-ce qu'un instant qui était derrière tout ca. Oh, et puis celle la, regardez l'air de chien battu de cet homme... Il portait bien son nom, il est mort très très rapidement ! Et devinez qui j'ai corrompu pour m'aider dans cette tâche ? Rien d'autre que le pratiquement canonisé Warden. Mais bon, il n'y a pas que les vengeances et les morts que je traîne. Pour vous sauver, il faudra bien que vous grimpiez les échelons, non ? Rien de plus simple : il suffit de faire pression sur le PDG, ça a très bien marché pour moi lorsque j'étais à la Smatch Incorporated, surtout si on fait en sorte que les personnes mieux placés aient de bêtes et malencontreux accidents ! Hi hi hi... KOUF KOUF KOUF "
Locard mit pour une fois sa main devant sa bouche en toussant, et essuya sa paume noircie par le sang qui sortaient de ses poumons sur son vieux pantalon. Au bout d'une demi heure qui leur sembla durer des heures tellement les descriptions écœurantes de la Hyène Putride étaient criantes de vérité, les deux voyageurs décidèrent de prendre congé.
" - Nous ne pouvons pas faire tout ça ! C'est cruel et malsain !
- Non pas tout… Mais personne ne nous reprochera de prendre quelques inspirations, non ? Il ne te reste pas un contact à l'ESB ?
- Un ami d'un contact, oui... Le vaillant Samoht, on le dit apparenté à Zyrus, enfin à l'un des fondateurs de l'Ecole.
- Je vais envoyer Mlle Yu pour informer ce Samoht, et toi, voilà ce que tu vas faire... "
*** Fondu au noir ***
" Allez, à table tout le monde ! "
Cette exclamation de Saucisse le tira de ses pensées. Black Bob regardait son assiette d'un air déprimé. Même ce pauvre cuisinier commençait à se faire vieux. Il donnait des noms succulents à des plats qui ressemblaient plus à de la purée multicolore qu'à autre chose. Mais bon, au moins, il était content lui, il s'occupait, et il faisait ce qu'il avait toujours fait, la cuisine pour les autres. Personne ne dit rien, et sourit à Saucisse en signe de remerciements.
Après le café, Black Bob alla voir Petehaya. Dans le cendrier brûlait une photo d'une jolie brune. Un nom lui vint sur les lèvres, Melancthe.
" Dis, tu sais ce qu'est devenu Locard ?
- Ah, toi aussi tu repenses encore à cette histoire avec Concorde ?
- Comment ne pas oublier. Nous avons tout de même décidé de la mort d'une personne !
- C'est vrai, mais c'était lui ou nous… Aux dernières nouvelles, Locard s'est rangé, il s'est racheté une conduite, certainement après avoir discuté avec le Saint Homme Lefkin, et il a pris un poste dans la Samoht Ets.
- Ben, au moins deux qui auront réussi leurs reconversions ! Bon, je pense qu'il est temps de fausser compagnie à ces grabataires croulants et ces infirmières sadiques.
- Tu veux dire, réutiliser les sorts interdits de rajeunissements, ressortir nos bons vieux costumes d'apparats de la MI6 et aller arpenter de nouveaux la Galaxie ?
-Yep, cela même, la retraite c'est sympa cinq minutes, mais c'est vraiment pas fait pour les Mulets comme nous ! "